Jeder kennt das Keyboard-Riff, das „The Final Countdown“ von Europe zum Überhit gemacht hat. Es geht, klar erkennbar und nicht zu überhören, so:

Ich musste jedoch erst hohes Erwachsenenalter erreichen, um das zu bemerken. Für mich ging die Melodie immer, immer schon so:

Also mit einem kleinen Nach-oben-Schlenker des Fis im dritten Takt, wobei das derart angeschlenkerte Gis nur kurz und leise anklingt. Die ausgefeilte schwedische Studiotechnik wäre, der internationalen Konkurrenz um Meilen voraus, 1986 bereits durchaus in der Lage dazu gewesen. Allein: Die Komposition ist nicht so raffiniert. Ich habe jahre-, jahrzehntelang einen Ton gehört, der da gar nicht ist.

Ungeachtet der Scham und Verzweiflung, in die mich diese Erkenntnis stürzt: Liegt es an meinem langjährigen Verhören, dass ich meine Fassung als Melodie viel stimmiger und runder finde als die richtige?

Bahners’ Thema waren die Klischeebilder, die den medialen Diskurs über den Islam beherrschen und vor allem eines tun: Angst schüren (= Panik machen, vgl. Buchtitel). Sein Vortrag war keineswegs brilliant und wirkte mehr wie eine 45-minütige Einleitung, wie er so in gewundenen Sätzen um einen Gastartikel der Familienministerin Schröder in der heutigen FAZ-Ausgabe kreiste und dabei irgendwie keine Stoßrichtung finden wollte. In der anschließenden Diskussionsrunde war das aber völlig egal, denn nun traten die auf den Plan, die auf das Thema ja sowieso pfiffen und die einzig gekommen waren, um ihre vorgestanzte „Der Islam ist böse“-Paranoia unters Volk zu bringen.

Es war wie gesagt das erste Mal, dass ich einer solchen Veranstaltung beiwohnte, und doch  kamen sie mir vor wie auf Typ gecastet: der offensichtlich PI-geschulte junge Eiferer, der bereits vor Vortragsbeginn im Koran und mit Textmarker durchgearbeiteten Traktaten blätterte, sich unentwegt Notizen machte und nervös durch die Haare fuhr und in Bahners’ Vortrag nur auf Haken lauerte, an denen er pseudoprovokant seinen  Sure-4-Theo-van-Gogh-Jyllands-Posten-wo-bleibt-der-Aufschrei-der-Muslime-Pudding festpinnen konnte (dabei aber „Charlie Hebdo“ nicht aussprechen konnte und das – „was weiß ich wie des heißt“ – auch für nicht weiter tragisch hielt); der schwitzige Klemmi mit Bauchtasche, der wirr an allen Inhalten des Vortrags vorbeikonterte und allen Ernstes fragte, worüber Bahners denn gestern gesprochen hätte, wenn der Schröder-Artikel doch erst heute erschienen ist; der pensionierte Lehrer, bei dem sich viele türkische Schülerinnen ausgeweint haben, der den Koran schon zweimal gelesen hat und nichts Menschliches darin finden konnte, dessen Freunde aber Türken sind; der Russlanddeutsche, der Herrn Bahners mit einem Christenmassaker in Nigeria konfrontierte ohne den Zusammenhang mit der Islamangst in den deutschen Medien darlegen zu können; und der besorgte Rentner, der gerade die Sira des Ibn Ishaq liest und dreimal wortgleich die Frage stellte, was passiere, wenn „junge begeisterungsfähige Muslime“, also im Sinne von: „junge begeisterungsfähige Muslime“ (und nochmal zum Mitschreiben: „junge begeisterungsfähige Muslime“) das lesen würden, ob man da nicht Angst haben müsse.

Allen gemeinsam war die unterschiedlich gut gespielte „Jetzt frag ich Sie“-Forschheit, die beim einen als pathetisch-unbequeme Widerstandspose (und in Wahrheit natürlich nur rotzfreche Flegelhaftigkeit) daherkam, beim anderen als unbeholfene Besserwisserei à la „Ich hab mich fei mit dem Thema befasst“. Ebenso mehrfach zu konstatieren: geschlossenes Wahnsystem, ohne Aussicht auf Besserung.

Ich bin kein religiöser Mensch, aber auf dem Nachhauseweg hatte ich spontan den Wunsch, mein Leben fortan Allah zu weihen. Jetzt muss ich aber erstmal duschen. Sehr lange duschen.

Mag sein, dass ich allein auf weiter Flur stehe, aber:  Ich bin dagegen, dass Hape Kerkeling „Wetten, dass..?“ übernimmt.

Es stimmt ja: Rein vom persönlichen Format, von der Professionalität und vom Glamourfaktor her ist er wohl der einzige, der annähernd Gottschalks Fußstapfen ausfüllen könnte – und dem man ein anderes „Wetten, dass..?“ zugestehen würde. Und dass er es besser könnte als Pilawa o.ä., ist eh klar.

Trotzdem, ich sehe ihn nicht als Showmaster. Zweifellos könnte er einen Showmaster darstellen – wahrscheinlich sogar so gut, dass er damit durchkäme. Aber er ist es nicht. Und wer länger als eine Sekunde darüber nachdenkt, sieht die Katastrophe ja schon kommen: Intendanten und Programmchefs werden sich in Kerkelings Glanz sonnen und irgendwas daherfaseln, dass der alte Dampfer „Wetten, dass..?“ jetzt wieder richtig flottgemacht wird und was der deprimierenden öffentlich-rechtlichen Promosprüchlein mehr sind.

Aber das wird nur der Anfang sein. Man wird „Wettten, dass..?“ auf Kerkeling zuschneiden wollen, ihm gottbewahre wahrscheinlich sogar Platz für seine Maskeraden und „Total normal“-Gedächtnis-Aktionen einräumen, wie sie bis jetzt in jedem erfolgreichen Kerkeling-Format in irgendeiner Weise durchexerziert wurden. Man wird merken, dass dieses nicht funktioniert und jenes nicht läuft, daran herumdoktern und irgendwann doch feststellen, dass in diesem Verbund weder Kerkeling noch die Show ganz bei sich selbst sein können.

Deswegen: Lieber jemanden nehmen, der mit einem egal wie facegelifteten „Wetten, dass..?“ garantiert überfordert ist und das Ding in Rekordzeit an die Wand fährt. Ein schneller und schmerzloser Tod, da mit keinerlei großen Erwartungen verbunden. In die Fernsehgeschichte würde das als etwas unerquickliches und glanzloses, aber nicht weiter bedeutendes Nachspiel einer großen, sehr großen Geschichte eingehen.

Einem langsamen Dahinsiechen, nur um am Ende festzustellen, was ohnehin alle wissen – dass „Wetten, dass..?“ Thomas Gottschalk ist und Thomas Gottschalk „Wetten, dass..?“ nämlich, und dass der eine vielleicht ohne das andere, das andere aber keinesfalls ohne den einen kann -, wäre das in jedem Fall vorzuziehen.

Ich nehme an, Herr Kerkeling ahnt das alles. Und ich hoffe, er handelt klug.

Er hat klug gehandelt. Ich bin sehr zufrieden mit ihm.

Kaum zu glauben, dass es immer noch Menschen gibt, die angesichts dieser langen, mehrere Generationen umfassenden und unglaublich vielfältigen Geschichte immer noch von „den Türken“ sprechen, Özdemir für einen fremdländischen Namen halten, „Integration“ sagen und dabei das Gegenteil meinen, oder gar glauben, Deutschland würde sich abschaffen. Ich meine – 50 Jahre! Woanders nennt man sowas Goldene Hochzeit.

Ich kann nur sagen: Die türkischen „Gastarbeiter“ der ersten Stunde – diejenigen unter ihnen, die gekommen und geblieben sind – leben 20 Jahre länger in diesem Land als ich. Ich kenne kein Deutschland ohne Türken und Deutsche türkischer Abstammung, und ich kann und mag es mir auch nicht vorstellen. Vielleicht empfand ich es deshalb als merkwürdig und fast schon anmaßend, als vor einigen Jahren der türkische Ministerpräsident Erdogan in Deutschland zu „seinen Landsleuten“ sprach (so zumindest die mediale Darstellung). „Hey, das sind unsere Türken!“, dachte ich mir damals. Auch wieder sehr deutsch gedacht, wahrscheinlich…

Wie auch immer, zur Feier dieses denkwürdigen Tages ein paar sachdienliche Hinweise:

Kai Strittmatter erzählt in der SZ am Beispiel des türkischen Dorfs Kızılca von der Entfremdung zwischen den Daheimgebliebenen und den Almancı, den „Deutschländern“ – ein lesenswerter Bericht vom anderen Ende der Migration.

Die Almanci mussten schon früh lernen, dass man ihnen in der Heimat mit einer Mischung aus Neid und Verachtung begegnete.

Man nannte sie „D-Mark-Väter“, was im Türkischen nach einer Mischung aus Geldsack und Mafiapate klingt; nahm ihnen übel, dass sie mit ihren Landkäufen in der Heimat die Preise in die Höhe trieben.

Ebenfalls in der SZ erklärt Heribert Prantl den 30. Oktober 1961 zum historischen Datum, das Deutschland nicht unmittelbar, aber dafür umso nachhaltiger verändert hat. Nicht ohne – berechtigte – Rührseligkeit:

Bis heute redet man sehr viel über die Probleme von Einwanderung und Integration, aber zu wenig über den Reichtum, die Schätze und die Erfahrung, die Deutschland dabei gewinnt.

Phoenix zeigt zum Jahrestag des Anwerbeabkommens vier Dokumentationen am Stück (Sonntag, 30.10. ab 14 Uhr, Wdh. Montag, 31.10. ab 9:30 Uhr). Ich habe bislang nur die letzten zehn Minuten der RBB-Produktion „‘Deukisch’ für Anfänger“ gesehen, in der diverse Deutschtürken zu Wort kommen und die aber allein schon wegen der Titelmusik (einer ganz speziellen Interpretation der deutschen Nationalhymne…) das Einschalten lohnt.

Und schließlich sei noch auf das Festprogramm „Merhaba Augsburg“ der Stadt Augsburg verwiesen, das die verschiedensten Facetten von 50 Jahren deutsch-türkischem Zusammenleben beleuchtet und dabei von Vorträgen über Ausstellungen und Filme bis zu Konzerten Highlights aller Art bereithält.

Komiker! Wie denn?

Vorweg: Ich will keine Leichen schänden. Steve Jobs war und ist mir ziemlich egal. Krankheit und Tod sind immer traurig, deshalb Friede seiner Asche und Trost seinen Angehörigen.

Aber was nun nach Jobs’ Ableben in der Öffentlichkeit passiert, ist mal wieder hochinteressant. Da geistert die atemlose Bewunderung für einen Magier durch die Nachrufe, mystische Fotos zieren sämtliche Artikel, eine Ansammlung von in ihrem pathetischen Tonfall ziemlich US-typischen Platitüden vom Schlage „Follow your dreams“ wird als Offenbarung tiefer Weisheit gefeiert. Bei Facebook werden reihenweise Profilbilder durch Apple-Logos ersetzt, Statusmeldungen wie „iSad“ eifrig gelikt. Google setzt ein in seinem aufgesetzten Understatement ausgesprochen theatralisches „Steve Jobs, 1955-2011″ auf die Startseite. Apple-Jünger legen Kerzen, Blumen und Äpfel vor Apple-Stores nieder oder halten als letzten Gruß flashmobartig ihre iPhones nach oben, usw. usf.

Kurz: man könnte meinen, es sei kein milliardenschwerer Konzernchef – und meinetwegen für sein Metier durchaus genialer Vordenker – von uns gegangen, sondern der Heiland persönlich.

WTF?!

Ich will nicht falsch verstanden werden: Gegen die Würdigung einer Lebensleistung ist natürlich nichts einzuwenden. Ebensowenig gegen Trauer. Aber da wird’s eben haarig: aufrichtige Trauer um jemanden, aus dessen Firma ich mal ein oder mehrere Produkte gekauft habe? Trauer, die mich nicht zur Tempo-Packung führt, sondern vors Apple-Store, die mich nicht Einkehr halten lässt, sondern den Facebook-Adabei in mir zu oberflächlichen Symbolhandlungen anstachelt? Trauer, die sich nicht als Trauer zeigt, sondern als Mosaiksteinchen einer globalen, in weiten Teilen standardisierten, medienkompatiblen Inszenierung (die von den Medien natürlich sofort dankbar aufgegriffen und multipliziert wird)?

Ich bin ehrlich erschüttert über all die egal wie aufrichtige Emotionalität,  auch all die Kreativität, die für Trauerbekundungen aufgewendet wird, und bin mir nicht so ganz sicher, was mir diese Erschütterung sagen will. Vielleicht ist es nur die Besorgnis, wie viele Menschen bereit sind, sich einem Guru hinzugeben, wenn er nur eine hübsch verpackte Heilsbotschaft bringt. Vielleicht ist es mein Erstaunen, warum so viele Menschen den Heilsbringer ausgerechnet in einem Computerhersteller sehen wollen und den Kapitalisten zum Idealisten verklären. Vielleicht ist es aber auch das Unverständnis, dass so viele Menschen einen Heilsversprecher überhaupt zu brauchen scheinen.

Wie gesagt: Es geht mir nicht darum, eine Lebensleistung zu schmälern. Vielleicht hat Jobs unsere digitale Welt wirklich mehr geprägt, als mir miesem kleinen Alltags-User das bewusst ist. Dann Danke dafür. Aber es ist schwer, den quasireligiösen Ton zu ignorieren, in dem einer weihevoll dazu auffordert, „jede[n] Tastenanschlag [als] Reminiszenz an sein Schaffen“ zu feiern und „jede Betätigung der ‘Play-Taste’“ als Ausdruck der Freude, die „dieser eine“ (!) uns beschert hat. Ich habe auch einen iPod, ich nutze ihn täglich und bin zufrieden damit. Aber in Gottes Namen: Das Ding ist ein funktionierendes Produkt, „assembled in China“, ich habe dafür bezahlt und keinen Devotionsvertrag unterschrieben.

Es wäre unseriös, wenn ich Schnittmengen postulieren würde zwischen den Leuten, die in Internetforen und Kommentarspalten nimmermüd das Hohelied des Atheismus und der Areligiosität anzustimmen pflegen und jenen, die jetzt Äpfel neben die Blumensträuße legen. Und doch bin ich mir fast sicher, dass es diese Schnittmengen gibt. Oder um es etwas tiefer zu hängen: Ich glaube nicht, dass es sich beim durchschnittlichen Apple-Anhänger um einen im klassischen Sinne „religiösen“ Menschen handelt. Ist aber eigentlich auch egal.

Der Punkt ist: Wir sind aufgeklärt. Raus aus unserer selbstverschuldeten Unmündigkeit. Jeder darf glauben, noch dazu was er will. Keiner muss. Das ist gut so. Kritisch wird es, wenn unsere Aufgeklärtheit als gesamtgesellschaftliches Mantra resolut und z.T. auch aggressiv verfochten und dann durch Phänomene wie die kollektive Anbetung des Chefs eines Elektronikkonzerns, wie sie sich jetzt  in der globalen Trauer geballt ausdrückt, konterkariert wird. Der Papst soll in der Hölle brennen, weil er bei seinem Deutschlandbesuch wieder nichts zum Missbrauchsskandal gesagt hat (als ob von einem Verwalter der Letzten Dinge die Kommentierung weltlicher Aufgeregtheiten zu erwarten wäre), aber wir legen Blumen für Steve nieder, weil wir mit unserem iPodPadPhone so glücklich sind. Vielleicht mag das eine nichts mit dem anderen zu tun haben – aber dann eben irgendwie doch eine ganze Menge.

Ich habe keine Antwort auf dieses Phänomen. Und ich weiß auch nicht, was ich tun werde, wenn mal eines meiner Idole den Abflug macht.

Aber eines verspreche ich hiermit hoch und heilig: Ich werde weder zur Blumenniederlegung nach Pfaffenhofen pilgern noch herzförmige Skulpturen aus Babybrei-Gläsern anfertigen, wenn – hoffentlich in ferner Zukunft – Claus Hipp stirbt.

Update 10.10. Auch Spiegel Online hinterfragt die „Erlöserfigur“ Steve Jobs und kommt zu dem Ergebnis: „Die Welt, die Steve Jobs verbessert hat, ist also eine relativ kleine: Es ist die Welt derer, die keine großen Probleme haben.“
ad sinistram charakterisiert den kapitalistischen Heiligen.

Update 15.10. Im Freitag analysiert Georg Seeßlen die „religiöse Aufladung des Kapitalismus“ am Beispiel Steve Jobs:

„Die Heiligsprechung des Steve Jobs sagt etwas aus über den Zustand der Gesellschaften, in denen der Besitz eines Apple-Geräts oft schon den einer Persönlichkeit ersetzt und in der von der großen Erzählung von Kapitalismus und Fortschritt nur eine solche Popstar- und Sektenvariante bleiben kann. Aber nun?“

Einer der intellektuellsten, klügsten Artikel, die ich zum Thema gelesen habe.

Für mich hatte es was von „back to the roots“. In der Schwabenhalle hatte ich – this way up – 1994 mein erstes Chris-de-Burgh-Konzert besucht und bin seither auf manchen Konzerten gewesen. Doch in der Schwabenhalle gab sich CdeB erst jetzt wieder die Ehre, auf dem zweiten Teil der „Moonfleet“-Tour. Die ist zumindest insofern etwas Besonderes, als es sich bei „Moonfleet & Other Stories“ um ein Konzeptalbum handelt – eine Vertonung des gleichnamigen Abenteuerromans von John Meade Falkner – und man durchaus interessiert sein konnte, wie das Ganze auf die Bühne gebracht wird.

Den ersten Teil der Tour habe ich nicht besucht, daher kann ich nur spekulieren, ob dem Album da noch mehr Raum zugestanden oder die „Moonfleet“-Geschichte etwas kompakter präsentiert wurde. Zwar war die Bühne immer noch ein wenig schultheaterartig auf Schiffsatmospähre dekoriert, und der Abend begann mit der „Moonfleet Overture“ und den ersten Songs des Albums. Doch der erklärende Kontext fehlte, und so standen denn auch die weiteren Nummern, die lose über die erste Hälfte des Konzertes verteilt folgen sollten, etwas verloren da. Die Umsetzung des Konzeptalbums ist also tendenziell eher in die Hose gegangen – schade. Stattdessen ging es ein bisschen drunter und drüber: hier ein paar Songs von „Moonfleet“ (deren Shanty-Seligkeit live mit Rockband auch nicht so recht funktionieren wollte), da ein paar Hits („Missing You“, „Ship To Shore“), dort ein Vorausblick auf das kommende „Footsteps 2″-Album („SOS“, „Seven Bridges“) und vor der Pause (Pause!) die „Leader“-Trilogie, bei der wie schon vor 5 Jahren auf der „Storyman-“Tour ein aus diversen Filmausschnitten kompiliertes Video im Zentrum stand. Alles in allem eine auch für den bescheidwissenden Fan etwas krude Mischung – ich weiß nicht, wie das auf einen casual listener gewirkt haben mag, dem die Ein- und Zuordnung ins Gesamtwerk fehlt. Aber immerhin: Glückstränchen bei „Spanish Train“.

Die zweite Hälfte war dann etwas ausgewogener, der Soloblock mit drei Songs erstaunlich kurz. Bei „Lady In Red“ die einzig richtige Entscheidung: vom Song ablenken, und zwar indem man zu Fuß eine bemerkenswert große Runde durch die Halle dreht und, natürlich securitybewehrt, den Star zum Anfassen gibt. Danach eine Performance von Totos „Africa“, die 1:1 der auf „Footsteps“ verewigten 1:1-Karaokeversion entsprach, aber live dann doch irgendwie Spaß machte und allemal gut in den Greatest-Hits-Block überleitete. Vorher noch, als Überraschungs-Freudebringer dieses Konzerts, „Everywhere I Go“ von „Moonfleet“, und dann: CRASH! („Don’t Pay The Ferryman“), BOOM! („Say Goodbye To It All“), BANG! („The Getaway“), WHAM! („High On Emotion“). So bringt der demnächst 63jährige, in Argentinien geborene, nur 1,68m große, sympathische Ire („Lady In Red“) und stolze Vater der Ex-“Miss World“ Rosanna Davison (27), der sein nervöses Blinzeln inzwischen durch einen Kaumuskel-Tic ersetzt hat, routiniert aber effizient Stimmung in die Bude  – auch wenn der letzte vom-Hocker-reiß-Effekt ausblieb.

Der Abend war nicht frei von Groteskheiten, und zwar solche aus der Kategorie: Dinge, die passieren, wenn sich jemand nicht mehr mit Leuten umgeben muss, die ihm gewisse Ideen ausreden (vgl. CD-Cover). Zu der „Moonfleet“-Nummer „My Heart’s Surrender“¹ etwa wurde ein Paravent auf die Bühne gestellt, in den Plastik-Weinranken und -reben gewunden waren. Davor ein Gartenstuhl, in dem CdeB sich zum Vortrag der Ballade, der bei aller Plattheit dann doch irgendwo eine gewisse Inbrunst innewohnt, niederließ. Und zwar so, wie man sich halt in einen Gartenstuhl setzt. Als ironischer Kommentar zum eigenen Schmachtfetzen hätte das ohne Weiteres durchgehen können, allein: es war ernst gemeint. Auch die bei „Borderline“ gezeigten Bilder von den Einheitsfeiern am Brandenburger Tor (bei denen ein gewisser Chris de Burgh damals einen Song namens „Borderline“ zu Gehör brachte) waren nicht so ganz geschmackssicher, die gerahmten Mona-Lisa-Animationen bei „Why Mona Lisa Smiled“ nur billig. Und so war es dann eben auch nur dreiviertelkomisch, als de Burgh seinen Gitarristen Al Vosper mit den Worten vorstellte: „The man without whom my career would have drifted into obscurity…“

Auf der anderen Seite dann aber eben diese zuverlässig unterhaltsamen Moderationen, in denen über Spülmaschinengespenster und das unmittelbar bevorstehende Weihnachtsfest geflaxt wurde und die sogar für einen kurzen Moment das große Kino streiften, als CdeB sich herzlichst über einen Witz beömmelte, den das Publikum gar nicht verstand („I married Way Too Young – she is Chinese“). Und: CdeB sprach tatsächlich konsequent von „Aug-sch-burg“ – der Sprachkurs von atv-Moderatorin Angie Roß (diesen um des Witzes willen als „Roßkur“ zu bezeichnen, spare ich mir hiermit ausdrücklich) war also erfolgreich.²

Musikalisch ging der Abend in Ordnung, mit kleinen, aber deutlichen Abzügen in der B-Note. Stimmlich ist CdeB gut in Form, während die Band nach wie vor einen soliden Sound auf die Bühne bringt und dabei sogar immer noch Spaß zu haben scheint. Unrühmliche Ausnahme: Keyboarder Nigel Hopkins, der durchaus etwas von seinem Handwerk verstehen mag, dabei aber zielsicher zu den geschmacklosesten Synthpads greift (dies freilich oft getreu den ohne seine Beteiligung entstandenen Studioversionen). Wo ihm das nicht möglich ist (Orchestergedöns, Backgroundchöre), bedient er dann gleich die Festplatte. Ich habe da übrigens wirklich gerade „Backgroundchöre“ geschrieben. Was ist das für eine Welt, in der live on stage Studio-Backgroundchöre im Rechner mitgeführt werden müssen? Nicht immer, aber immer wieder, und das nicht nur an irgendwelchen hochkomplexen Stellen, an denen die Live-Darbietung nicht darauf verzichten könnte.

Wofür die Band nichts konnte: das garantiert stimmungstötende Mitklatsch-Geräusch mit Messehallen-Echo im Nacken. Wie ja überhaupt die Schwabenhalle so ziemlich die uncharmanteste, atmosphäreloseste Konzerthalle der Galaxis sein dürfte. Vielleicht erklärt sich damit ja die Tranigkeit und die selbst gegen Ende des knapp dreistündigen (netto!) Konzerts recht gebremste Stimmung des Publikums. Dazu nur so viel: CdeBs Bemerkung, dass „sometimes something special happens between an artist and the audience“ (oder so ähnlich), war an diesem Abend bestimmt gelogen. Denn viel passierte da von Publikumsseite nicht, von 1-2-3-4-Geklatsche und den schrecklich peinlichen und dabei entsetzlich rührenden Fangeschenken – Blumensträuße, Milka-Pralinen, Rotwein und Bio-Honig – mal abgesehen.

Statt eines „Alles in allem war es ein vergnüglicher Abend“-Resümees geht das Schlusswort an den Herren, der neben mir saß: Ich bekomme raus wo du wohnst, und dann steige ich nachts in deine Wohnung Doppelhaushälfte und schütte dir drei Flakons deines Parfums über die Nase.

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¹ Hintergrund: Der Protagonist John geht vor seiner Schatzsuche ein letztes Mal zu seiner Geliebten Grace, schwört ihr seine Liebe und dass er irgendwann zu ihr zurückkehren wird. Die Szene spielt in Graces Garten.
² Darüber, dass es der „Svetshka Datchee“ nicht auf die Bühne der Schwabenhalle geschafft hat, sehen wir mal hinweg.

Update 19.09. Für AZ-Verhältnisse erfreulich zickige Konzertkritik: „SOS auf der MS Chris de Burgh“

Update 28.09. Mit dem Gretzten Daushee Svetshka Datchee hat es doch noch geklappt.

Wiesnhendl, armes Giggerl,
Spätes Hochzeitspfand vom Wiggerl,

Deine Zeit so knapp auf Erden
Sollte dir nur Mühsal werden.

Gschlüpft bist in a kleinen Box
Beim Geflügelaufzuchtsgsox.

Ein Jahr vorher schon bestellt
Und bezahlt für kleines Geld,

Frühbucherrabatt und so
Macht Wiesnwirte satt und froh.

Von der Welt hast net viel gseng,
Duster war’s halt, und recht eng.

Wachsen kann man nur schwer ohne
Sonne, deshalb gab’s Hormone.

Federn wuchsen dir nur schütter,
Für den Wiesngast nicht bitter.

Gilt sein Gaumenamüsement
Doch nur deinem braunen Teint.

Und um diesen zu erzielen,
Wirst du – eins nur unter vielen –

Dick mit Bratfett eingerieben.
Dann an Stock in’n Arsch nei’trieben,

Dicht an dicht am Spieß rotiert,
Und im Dirndl dann serviert.

Ob Australe, Italiener,
Isar- oder Echt-Athener,

Allen schmeichelst du die Kehle,
Arme kleine Hühnerseele.

Mit Zuckerwatte angereichert
Und Weizenbier dann aufgeweichert

Trägt man dich in die Achterbahn.
Die nächste Fahrt geht rückwärts dann.

Wiesnhendl, nur Verdruss
War dies Leben. Jetzt am Schluss

Liegst du – ein letztes Gloria –
Als Bröckerl am Fuß der Bavaria.

Er ruhe sanft.

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¹dergroßeLoriotderMeisterdesfeinenHumorsdieNudelköstlichhmhmhmerwarjaschonein
PerfektionisterwarderGrößteunvergessenDeutschlandtrauertusw.
Und in einer der vermutlich ungezählten elenden Talkrunden zum Thema sitzen Appelt und Karasek und sprechen über damenbindenverstopfte Klos. Es ist so würdelos.